Historias policiales / Paris 1972
Pasó en 1972.Vivía en Paris.
Fuimos dos parejas en mi viejo Peugeot 404 blanco a Alemania, ya que en esa época los artefactos eléctricos / electrónicos convenia comprarlos alli, costo de viaje ( a cuatro ) incluido.
Compramos y regresamos en el dia. Al anochecer.
A poco de cruzar la frontera me quedaba sin gasolina y paramos en medio de la noche en una estacion francesa. No me alcanzaba el dinero para la carga, y la pareja de mi amigo, Sara, pagó con su chequera. O sea, dejó su traza...(importante detalle).
Llegados a Paris cada cual se llevó lo suyo y vuelta al hogar.
Pero muy temprano al dia siguiente me llama Sara y me dice que debo ir a la central de policia lo antes posible, a tal piso tal sector, y presentarme. Le pregunto que pasó y me dice que vaya y me voy a enterar y que diga toda la verdad.
Cuelga. Voy.
Cuando llego al piso indicado viene Sara mas blanca de lo que era, y me reitera que diga toda la verdad ( ¿ ) .Sigue su camino.Viene un típico policia..detective.., de inpermeable crema, solapas levantadas, sombrero de lluvia, y me pregunta si soy el del Peugeot blanco.Le digo que creo que sí...!?
Me dice "ya lo van a llamar de alli", señalándome una puerta , inclinando el cogote para no sacar las manos de los bolsillo y con cara de hastío.
Yo temblaba. Le habia comprado el auto a un colega español y antes de pagárselo me fijé que en el capot habia un agujero “ extraño”, oxidado, que hacía suponer un balazo. Me dijo que podría ser, pero que en todo caso los papeles estaban en orden y que no me preocupara.
Me llaman de la puerta señalada y entro.
No se ve casi nada.Solo una lámpara sobre “ EL “ escritorio, que insinuaba la silueta de alguien importante detrás....a un costado.
Me dice sientese por favor. Me siento.
Me hace mil preguntas. Sobre el auto, sobre mí, sobre mi barba y desde cuando la uso....en fin , un delirio, y yo muy curioso,sorprendido, pero ya mas o menos tranquilo.
Despues de un interrogatoio de una media hora, se levanta y enciende la luz de arriba y me invita a sentarme en otro sillon,confortable y menos interrogante, y se sienta frente a mí diciendo:
" Mire monsieur,mi trabajo es algo ingrato. Muchas veces tengo que ocuparme de resolver casos de los que ya preveo el final de inmediato, pero debo cumplimentar los pasos.
Cuando regreso a casa lo primero que hago es ponerme las pantuflas y sentarme en mi " sillon especial " para desestresarme con buena música. Últimamente estoy oyendo la de su grupo y eso me transporta a lugares mucho mas agradables que la ciudad. Me gusta mucho la musica indoamericana que descubrí con ustedes."
Yo ahí ya estaba por estirar los pies, sacarme las botas ( hacía frio en Paris) y decirle que el café me lo traiga cortadito y con crema si fuera posible. Pero me comporté correctamente y en un momento de su pausa le pregunté lo obvio: Que pasó Monsieur le chef??
Me explica que al volver de Alemania, cargué gasolina en una estacion francesa donde el dueño me confundió con otro tipo que lo habia asaltado hacía unos dias y nos llamó para identificarlos, gracias a las huellas que dejó Sara al pagar con su cheque.
Me confesó que apenas vió en su data quien era yo, por la cuestion de la música ( "Los Incas", donde yo tocaba, tenia un gran prestigio) y dijo que el caso ya lo tenía claro antes de hacerme llamar:
Una confusión.
Pero la burocracia daba sus pasos y me tenia que quedar unas horas más,como 6!!.. hasta que llegara el dueño de la gasolinera a identificarme, por si o por no.
Horas después el cheff me contacta y me pide lo acompañe.
Fuimos a una sala, blanca, despojada, con dos poderosos reflectores y una camara de fotos en el medio.Fueron llegando barbudos empleados de la policia , de civil, camisa blanca y nos pusieron a todos unos cartelitos con un numerito colgando del cuello y nos sacaron unas fotos frente / perfil.
Aun con los reflectores encendidos viene el Cheff con un señor , supuestamente el gasolinero .., quien nos mira uno a uno caminando frente a nosotros y claro! Me señala a mí y le dice al cheff : Éste!!
Nunca había tragado saliva tan dificultosamente.
Los demas barbudos se descolgaron el numerito y se las tomaron a seguir laburando. El fotografo me lo pide. Me lo descuelgo.Tiemblo un poco...
Se encienden las luces normales y el Cheff (con el gasolinero) me llama.
Le pregunta al tipo: "-Le parece que es éste? Usted dijo que el ladrón tenia acento marroquí. Háblele a éste señor a ver si reconoce su voz y su acento".
Hablamos dos palabras y lo mira al cheff girando la cabeza en ágiles y cortos movimientos horizontales en vaiven.
El tipo se va y el cheff me invita con el cafecito de despedida y sus excusas a su escritorio.
Le digo que por favor, quiero esa foto con el numerito colgando para recuerdo ( en realidad para tentar de ponerla como portada de un proximo disco).
Me contesta que es imposible ya que eso pertenece a papeles privados de la policia.
Lógico.
Me fui. Y aquí estoy.
